p|ca

Amanhã vou fazer análises. Já tenho um bando de pulguinhas a fazer uma festa no estômago. Que nervos. Vai doer tanto.

Quando me enrolarem a borrachinha à volta do braço já eu estarei secretamente chamando pela minha mãe e só não chorarei baba e ranho porque afinal de contas existe uma dignidade que desejo manter nos meus trinta e três anitos.

Não vou olhar. Não quero ver a agulha. Também não a quero sentir, mas creio que quanto a isso não haverá nada a fazer. E quando se começa a sentir o sangue ser puxado para fora da veia e para dentro da seringa? Mas que forma animalesca é essa, Senhor, de se conseguir uma amostrinha da nossa seiva? Hein? Mas estamos no tempo das cavernas? Estamos na Idade Média? Mas somos apenas um bocado de carne que não sente?

Amanhã vou fazer análises ao sangue. Que nervos.