soph|e

Fomos deitar abaixo duas cervejinhas numa esplanada perto de si e com o sol a bater uma na nossa mioleira. Senhor!!!... que moca!

Fomos para Manchester (porque somos assim, viajadas) com a bexiga a rebentar. Os últimos passos foram particularmente penosos e a subida das escadas até ao terceiro andar pareceu um pesadelo interminável.

Já não se dizia coisa com coisa mas depressa se voltou a um estado de quase normalidade e decidiu-se ficar por casa a jantar com Lovinho que estava cheio de trabalho.

Fomos aqui à esquina comprar frango grelhado com sabor às Índias e comemos batata frita Gourmet à porta enquanto esperávamos pelo nosso frango e meio. Vá... dose de batata frita (sem ser de pacote) a acompanhar.

Fiz uma salada e fomos para a mesa.

Palavra daqui, palavra dali, bate boca disto e bate boca daquilo, num instante se passou o tempo que, pela vontade de todos, poderia perfeitamente ter estagnado para prolongarmos o serão. Mas não foi possível.

Era para levar a amiga até à estação de metro dos Anjos (mesmo aqui) mas não sei porquê, a minha boca grande insistiu em levá-la à Praça do Chile (mesmo ali).

Ficamos aquilo que me pareceu 3 mil anos à espera da boleia da outra, quanto os meus pés modestamente calçados em chinelos de dedo iam perdendo todas as sensações. Nem por isso desistimos. Sempre lá, à esquina, a ver se aproveitávamos para fazer uns trocos extra. Íamos apregoando que fazíamos um tout-ensemble, desde que levassem a outra até Queluz e me deixassem a mim, a caminho, ao cantinho de Liverpool.

Fui para casa a correr para cortar os dedos (enregelados) dos pés, antes que a gangrena se alastrasse para o resto do corpo.

Hás-de cá vir mais vezes, amiga. Hás-de.