o telefonema | novamente

- Ainda queres falar com ele?

- Enquanto não me passares o telefone, sim.

Ele levanta-se do sofá, veste as calças e calça os pés; sai do quarto com a pressa de quem espera o momento há duas eternidades.

Atravessa os corredores, abre as portas com um braço estendido ao reencontro e o outro a ir ao bolso por vontade da mão que procura as chaves. Nada lá fora acontece por acaso, excepto a Irmã que passeia no jardim em estado zen quando o fruto de colher se desprende e cai, e o murmúrio da viúva fenece no interior.

Há uma aula de arquitectura que decorre e se vigia através da porta rasgada por um vidro simples. As mãos descobrem-se abrindo bolsas de tecido de onde saem cadernos em tons de artista e lápis de afiar em todas as horas.

São 08:05.

As aulas custam oitocentos por mês mas sabem melhor quando abandonadas e ele percorre as ruas em minha mão, mostra-me os céus e desabafa num parque de estacionamento: - Aqui vão construir uma bomb check.

Regresso aos corredores feito sem cuidados, e a fuga escorre como saliva numa língua deitada fora, beijada por dentro.

Partilham-se bolos lêvedos enquanto se corre como astros cadentes à luz do dia.

- Podemos fingir que ela não aconteceu?